Voce di piazza, a Mestre: “E’ là”. L’uomo indica alla compagna un angolo di strada ombreggiata. “Si chiama Tonin G. Adesso ti faccio vedere”. Li seguo: in quel sito indicato non c’è niente che ricordi quel nome: quello è soltanto un ricordo personale. L’uomo ammutolisce, strozzato da delusione, incredulità e da una stretta al cuore: la città ha inghiottito quell’osteria “storica” che adesso è solo un nome stampato nella mente di uno che torna da lontano. Lui è un ex, che oggi porta la mascherina regolamentare anti Covid, e questo gli dice che la memoria gli ha giocato uno scherzo: il tempo, si sa, è un buffo cancellatore, in particolare di nomi. I ricordi, in effetti, non sono lapidi. Pensierino: a volte i ricordi sono tenacemente incasellati alle pareti della memoria, diciamo che sono vischiosi. Li teniamo al caldo, pronti a farci gridare d’emozione, come semi in attesa di una goccia d’acqua. Inossidabili, si sovrappongono alla realtà che, intanto, ha cambiato volto e indirizzo. Dovremmo sapere che anche le strade cambiano nome, da un giorno all’altro anche senza una rivoluzione: rimane il luogo, che è sempre “là”, in un angolo. Il nome, morto nella realtà, rimane vivo in noi, fino alla prossima visita.
Collettori si diventa. Ma…
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Fateci caso: nei punti mobili di raccolta dei rifiuti solidi, che sono di una varietà e dimensioni incredibili, si incontrano a data fissa nei quartieri urbani tanti conferenti (cioè noi cittadini ecologicamente attivi) e dunque si può dire che c’è una sensibilità diffusa nei confronti dell’ambiente terrestre in cui viviamo (un altro, naturalmente, non c’è) e che ci tocca proteggere dall’invasione della plastica e dei veleni che si infiltrano nel terreno in ogni angolo del pianeta. A proposito, c’è un vizio diffuso fra i nostri giornalisti – e non solo – che non distinguono mai la scala di grandezza fra la terra come terreno e la Terra. Scrivono “i grandi della terra”; scrivono: “Le donne erediteranno la terra”… Ma via!, dove hanno gli occhi? Noi umani siamo forse tutti latifondisti, oppure ci dilettiamo di coltivare il suolo più o meno fertile del nostro orticello? Anche la Merkel e gli altri Grandi della Terra? Comprese le massaie di Mogliano? Voglio credere che quei giornalisti, che confondono il suolo terrestre con l’intero mondo che ha un nome proprio e si chiama Terra, siano vittime di una svista. Ma potrebbe anche essere ignoranza coltivata, cioè arrogante. O no? Comunque, la pandemia è un fenomeno globale, che investe tutta la Terra, non il campo di calcio del quartiere.
Come asini alla macina
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Strana sindrome quella di cui ho letto giorni fa (un titolo di giornale, senza approfondimento), che cioè ci sono nel Nord Europa e qui in Italia delle persone anziane (solo vecchietti?) che al ritorno della nuova stagione non si sentivano sicuri all’aperto e stavano rintanati in quell’utero artificiale che può essere una stanza. Lassù al Nord si erano crogiolati nel tepore della stube (o simile) e quaggiù da noi si erano impigriti, ossessivamente dipendenti dal “vizio” della tv in soggiorno e a letto. Curioso. Potremmo chiamare questo rifiuto dell’aria aperta come “sindrome del criceto”, quell’animaletto che si regala ai bambini e che vive dentro una ruota che fa vorticare correndo in cerchio senza mai un punto d’arrivo; oppure “sindrome della macina”, quell’andare monotono e infinito dell’asino trainante: un girarne intorno, al chiuso, in cerchio perfetto che le sue zampe scavano lentamente nel terreno lasciandovi il “segno” di un passaggio che non fa storia.
Cicaleccio
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(poesia)
Ah queste cicale nascoste
tra fogliame petulante:
nella loro invisibilità
sembra siano le foglie
a frinire in concerto.
Lampi di sole nello sciame
vegetale e lampi d’ombra
in dialogo affannoso…
Il nostro silenzio è ascolto
curioso. Ma loro, le cicale
sentono il nostro sguardo?
(Anonimo)